Entre las manos

Es inapropiado el modo en que ahora tengo décadas entre las manos,
tiempo de sobra para pensar y pensar.
Me queda grande el silencio, la casa iluminada, la cama.
Deambulo por los pasillos y se me acaban las cosas que limpiar o acomodar,
todo permanece en orden, quieto y perfecto.
Todo menos el contrato que firmamos siendo niños.
La infancia es destino dicen, yo siempre jugué a ser Penélope.

Soy inapropiada para contar esta historia,
soy, si acaso, testigo de nuestras distancias.
Y mientras espero con la luz apagada,
repaso en la mente las letras pequeñas,
huellas ilegibles de falsas promesas.

Comentarios

Publicar un comentario

Entradas populares de este blog

Las Marthas

Ayer antes de la misa de Navidad, en los preparativos previos a la celebración, observé a un señor que al ver la corona de adviento con sus cuatro velas encendidas, subió al altar y una a una, las apagó. Los cánones dicen que se enciende una vela de la corona, los cuatro domingos anteriores a la Navidad, como anuncio de la espera. Pero al ser Navidad, la espera terminó, ya no son necesarias las velas, porque la verdadera luz nos ha llegado en el Niño Dios. Este señor sabía, conocía los cánones, y por eso se dió a la tarea de apagar esas velas. Él conocía las formas del rito. Pero ¿a quién le importa eso? A los que cuidamos las formas, sin duda. A nadie más.  Pero, no nos confundamos, aunque pareciera una banalidad, los que cuidamos las formas somos importantes. Mucho se habla de el fondo, de las Marías como lo verdaderamente valioso. De la dedicación al fomentar lo profundo, el interior, los cultos. Pero nada de esto sería posible si no estuvieran las formas. La guía para llegar a...
Leer más

Expuesta

 No soy la misma de hace años, ni siquiera la misma de ayer. Tampoco soy la persona que tú piensas. Aquí me ves “expuesta” sonriente, instagrameable. Y quizá por un minuto o dos soy así en mi vida no virtual. La verdad es que la mayor parte del tiempo soy un montón de interrogantes, soy un humano ansioso, soy una madre preocupona, soy una mujer de tal, soy una hermana plateada, soy una hija y una huérfana, soy mis letras y mis silencios. No soy invisible, por elección. Soy visible solo en los bordes. ¿No somos así todos?
Leer más